Quindi, scorrono fiumi di pagine, le mani quasi fanno male.

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Trovo che le parole siano sempre capaci di regalare emozioni sempre nuove. Anche se trattano uno stesso argomento, riescono a definirlo in maniere quesi infinite, da punti di vista sempre diversi. Senza alterare, in fondo, il senso che ciascuna di esse trova all'interno di una frase.

Scrivere è un pò come affidarsi alla catarsi, anzi, devo ammettere che vi ricorro spesso, magari anche eccedendo un bel pò.

Ma, riesce sempre a farmi stare bene.

Se non c'è nessuno con cui posso sfogarmi, condividere almeno un pezzetto dei vari pesi che mi porto sul cuore, mi lascio consolare da una pagina bianca.

Che sia l'infinito spazio di una pagina in rete o un esiguo pezzetto di carta, non fa differenza. Basta soltando avere un piccolo istante e lasciare che sia la mente a parlare.

Quando penso alle cose difficili con le quali sono costretta a confrontarmi, mi domando spesso quanto siano indispensabili per crescere, per conoscermi a fondo. E la maggioranza delle volte, capisco unicamente che preferirei non trovarmi nella condizione di doverle affrontare. Per quanto siano alti ed insidiosi quei muri, alla fine, sono necessari ed inevitabili.

Stranamente, mi riesce facile scrivere solo quando provo questo genere di sentimenti. Quando sono felice o al settimo cielo per qualcosa, anche una piccolezza, sono troppo presa a godermi quel momento che non trovo neppure il tempo di sedermi e riflettere.
Immagino che tutto dipenda dai diversi atteggiamenti che si assumono nei due casi: forse, il tempo della tristezza e della solitudine scorre inesorabilmente più lento, al contrario di quello della felicità che si nasconde in un attimo, arriva e può andarsene senza dare il minimo preavviso.

E allora ci sono quei momenti in cui liberarsi dei propri pensieri diventa il solo ed unico modo per sentirsi più leggeri.

Quindi, scorrono fiumi di pagine, le mani quasi fanno male.
Non bisogna per forza scrivere di sé: anche raccontare una storia aiuta a far uscire tutto quello che si ha dentro, senza nemmeno troppe fatiche. Alla fine, viene quasi naturale.

Conosco alcune persone che preferiscono tenersi tutto dentro.
Per come sono fatta io, non riuscirei affatto nell'impresa. Scoppierei dopo un giorno. C'è chi dice che la sensibilità, quando è profonda, acutizza le situazioni quasi fino ad esasperarle e basta un niente per provare emozioni sconsiderate. Io non so se sia effettivamente così, però mi chiedo come mai mi risulti tanto difficile racchiudere quello che sento dentro me stessa.

Magari, ci sono cose che nessuno può capire e rischio di essere fraintesa, anzi temo che possano capire l'esatto contrario. Ma, è un rischio che so di dover tener a mente. Chissà.
Adesso sto divangando un pò, lasciando questa mia folle mente andare per i fatti suoi, incastrandosi in ragionamenti e pensieri assurdi e decisamente sciocchi.

Comunque, voglio proporvi un paio di poesie.
Magari sono capaci di farvi provare, almeno un pò, quello che provo anche io.

Ingrata.
Ingrata, sono io, con tutto il buono che ho.
Cos’altro potrei desiderare cosicché
il mio cuore mai lieto possa dire basta?
Un tuo sorriso in più, forse un tuo abbraccio.
Ma, no, non basta mai. C’è di più.
Nemmeno la convinzione che sarai mio per sempre
riesce a quietare la mia brama senza fine.
Ingrata, sciocca ed egoista.
Non c’è pietà per chi come me non sa dare
il giusto valore ai doni che la vita ha concesso.

Distance.

Seduta al tuo fianco, lontana anni luce.

Riesci ancora a sentire il battito del mio cuore?

A vedere le lacrime che non lascio cadere?

Questa distanza tra noi appare breve tanto

quanto un lieve sospiro di vento.

Eppure, è pronfonda, ormai,

un oscuro abisso in mezzo all'oceano.

Seduta al tuo fianco, ma non è lì che sono.

Se tu provassi a cercarmi, non avresti successo.

Hai sperperato ingiustamente la tua abilità

nell'ascoltare le parole timide della mia anima,

nel vedermi semplice, così come sono.

Seduta al tuo fianco, e cos'altro mi resta?

Rimanere in silenzio, forse.

Almeno fino a svanire.